KHÔNG PHẢI AI CŨNG ĐƯỢC THA THỨ

Chiều hôm ấy, Minh Thiên về thật. Khi Thanh Mai mở cửa, cậu đứng đó, gầy gò, ánh mắt đỏ hoe, người run rẩy như vừa trải qua một cơn sốt. Cậu quỳ xuống trước bàn thờ. “Mẹ… con xin lỗi.” Thanh Mai đứng từ xa, không chen vào. Khi nhang tàn, cô mới lên tiếng: “Cậu không nên về.” Cậu ngẩng lên, ngỡ ngàng. “Chẳng phải cậu… nhắn tớ về sao?” “Là để nhìn mặt mẹ cậu lần cuối. Không phải để quay về trong tình trạng này.” – Giọng cô khô khốc. “Cậu vẫn còn dính thuốc, chưa cai được. Cậu nghĩ chỉ cần quỳ một cái là xoá được tất cả sao?” Cậu cắn môi, không nói. “Cậu không biết mẹ cậu chết thế nào. Một mình, trong đêm, gọi tên cậu đến khản giọng. Còn cậu thì… vui vẻ cười ở bar. Chụp hình. Đăng Insta ,up locket ?” Ánh mắt cô như dao, rạch từng đường vào lòng cậu. “Cậu đã chọn chị Thục. Chọn ma túy. Chọn chạy trốn. Và giờ quay lại chỉ vì… ăn năn? Tớ không chấp nhận được…” Minh Thiên gục đầu, giọng khản đặc: “Tớ… chỉ muốn được tha thứ… một chút thôi…” Thanh Mai lắc đầu. “Không ai có nghĩa vụ phải tha thứ cho cậu cả. Mẹ cậu… thì chết rồi. Tớ… thì không có tư cách gì để giận cậu .” “Thực ra hôm qua tớ xem lại những di vật của dì , mới biết , mẹ cậu biết hết rồi” Cô đưa cho cậu một gói nhỏ. Bên trong là giấy chứng nhận của một trung tâm cai nghiện chuyên sâu – nơi mẹ cậu từng định gửi cậu đến, đã đặt cọc sẵn. “Dì để dành từng đồng nhưng cậu không về.” Minh Thiên cầm lấy, tay run bần bật. Giấy rơi xuống đất, cậu không còn đủ sức để nhặt. “Giờ cậu có hai lựa chọn: – Một là đi. Cai nghiện. Làm lại cuộc đời. – Hai là biến khỏi nơi này. Vĩnh viễn.” Một cơn gió thổi qua. Mùi nhang tàn lẫn với mùi thuốc sát trùng còn vương trên người cậu. Cô bước vào, đóng cửa lại. Không quay đầu. Ngoài sân, giàn chôm chôm trơ trọi vài chiếc lá úa. Minh Thiên ngồi bệt xuống bậc thềm, lần đầu tiên không cầu xin gì nữa. Chỉ lặng lẽ nhặt tờ giấy rơi lên. Ánh mắt trũng sâu như đáy vực. Lần này, nếu cậu rơi xuống nữa – sẽ không còn ai kéo lên.